Petites morts motardes ... si pleines de vie

Où donc se cachait celui dont elle n'osait même plus rêver, ne fût-ce que pour qu'à chaque réveil, un sursaut de frustration ne vienne pas l'aggripper ou la gripper; pour le reste de la journée.

Existait-il quelque part un homme, un alter Ego, celui dont elle avait plus que besoin, "nécessité", pour être une femme à part entière ? Un être qu'elle n'aurait pas choisi, puisque c'est lui qui viendrait à elle, lors d'une rencontre marquant la re-con-naissance, comme celle de 2 atomes qui s'attirent dans un espace temps intemporel, et s'accrochent l'un à l'autre par affinité élective; comme prédestiné par un destin, hors choix.

Actuellement dans son existence, le plus fréquemment, elle se ressentait, comme absente; ayant conscience d'être là chez elle, parmi ses élèves ou avec d'autres individus. Mais était-ce bien elle qui respirait, souriait et assumait; ne sachant trop comment, ni pourquoi le quotidien, comme une automate, mue par des réflexes conditionnés.

Parfois, les livres l'aidaient à ne pas mourir, mais était-ce cela vivre ? et comment parvenait-elle à survivre sans amour? Inconsolable, elle végétait dans un néant passionnel sans passion; elle qui ne pouvait advenir que dans l'intense émotionnel relationnel.

Plus de 2 ans déjà que le cours de son existence heureuse et prometteuse de félicités avait dramatiquement basculé, un 9 août.

Un raz de marée, un effondrement l'avait anéantie lorsqu'elle avait compris qu'IL avait tout salit, détruit à son insu. Elle s'était écroulée, enselevie par un flot de douleurs la submergeant constamment par vagues ininterrompues. Quand ce n'était pas des coups qu'il lui assénait pour qu'elle ne le quitte pas.

Comment ne s'était-elle pas noyée dans cet océan de chagrin, déversant chaque jour un torrent de larmes intérieures, souvent si proche de l'implosion.

Elle ne comprenait toujours pas comment elle avait survecu à ce déchirement, cette évanescence de tout son être. (...)

Seule la moto, la consolait de son inconsolabilité.

Elle avait depuis quelques mois renoué avec ce plaisir de jeunesse. S'étant laissée emmenée par les routes, les sens en déroute sur une goldwing bordeau.

Depuis comme une droguée qui a besoin de son produit à dose addictive, elle ne retrouvait ce sentiment de vivre pleinement, que lorsqu'elle se trouvait assise à moto derrière un homme qui l'entraînait en balade.

Elle avait rencontré un motard liégeois, qui pendant 2 mois l'avait fait voyager en France, en Zélande, et en tant de superbes coins en Belgique; faisant chavirer ses sens et même un peu son coeur. il lui avait permis d'assouvir sa soif d'évasion motarde sans toutefois l'étouffer. Au contraire, chaque randonnée avait éveillé le désir d'une autre, comme un désir se sustentant à son propre désir, jamais rassasié mais creusant le manque; ne fût-ce qu'à l'évocation des souvenirs et des sensations fortes étant intimement et irrémédiablement liés.

Depuis elle acceptait chaque proposition qu'un motard lui faisait. Se découvrant comme "accroc" ou pire, comme une toxicomane, qui lorsqu'elle ne consomme pas, se consume dans une attente interminable et proche de l'insupportable. L'accoutumance resserant toujours plus étroitement le lien à la dépendance.

Elle avait ainsi découvert une jouissance autre, celle que procure le plaisir de la glisssante ivresse, vibrante de sensations motardes qui la remplissaient d'un Bonheur instantanné dans un corps à corps non amoureux, roulant à l'unisson, consolation ultime, avec des hommes épris tout comme elle de cette déprise et dépossessive évasion, de mini-trip sur 2 roues.

Plus que tout, elle affectionnait la toute grand vitesse; les accélérations brusques, rapides et soutenues; les freinages secs et le virages hyper penchés; se sustentant des excès lorsqu'ils surgissaient, rarement il est vrai, en abondance.

Sans peur ni appréhension, mais dans un lâcher prise proche de l'abandon, elle adorait ce type de conduite hyper sportive qui lui procurait dans tout le corps des spasmes de grands frissons qui faisaient chavirer son âme; l'envoyant dans l'oubli intemporel, d'un ailleurs innomé et insoupçonné.

Un récent après-midi..... (...)

D'emblée une onde de mieux-être l'avait envahie pénétrant toutes ses artères y diluant une chaleur irradiante la transfigurant très probablement. Contre toute attente, cet homme au physique "pépère" sur cette bmw r 1100 s l'avait subjuguée, épatée lui faisant savourer au travers de tout un pannel de situations, à toute la gamme des émotions fortes.

Ils avaient cheminés en ville, se faufilant adroitement entre les voitures avec doigté et souplesse, dépassant allégrement, accélérant subitement pour s'arrêter au feu tout aussi subtilement. Sur les grands reoutes et autoroutes, il avait poussé l'obéissante bécane à plus de 24O km/h, l'obligeant à se blottir plus encore contre son dos, dans la position "lovante" de la grenouille, s'aggrippant par les mains, le collant, jusqu'à avoir la sensation de ne plus faire qu'un; réunis en une communion de moto, épiphanique.

Se défoulant sur les petites routes sinueuses de campagne n'autorisant que 50 KM, mais les dépassant sataniquement; poussant fréquemment la bécane, jusqu'à des pointes paroxsistiques de 120, lors d'accélérations et décélérations entraînant une série de spasmes épidermiques, la secouant toute de grands frissons à l'intérieur.

A cette allure, le moindre incident ou imprévus aurait entraîné la mort; mais elle n'en avait cure; elle qui se vivait morte survivante au chaos de sa non vie. ...... Alors, sur ces routes tortueuses, vivre à répétition ces "grandes petites morts ... si pleines de vie" par l'intensité des émotions de bien-être profond ressenties, c'était comme revivre ou plus exactement vivre réellement, pleinement, absolument.

(....)

Les paysages défilant à un rythme irréfreiné et quelques fois violents; ses yeux avalaient en des regards furtifs, la beauté prodigieuse de l'automne naissant déployant le faste de ses couleurs dorées chatoyantes. Sa gorge humait le parfum du flottement des branches d'arbres sentinelles dépassés, augmentant la force du souffle de sa respiration déjà en halaine par l'ivresse surgie de la fascinante vitesse. Dans les près verdoyant de rosée, des vaches hiératiques broutaient paisiblement l'herbe tendre. Les ruisseaux poursuivaient tout comme eux leur course folle comme un défi au temps qui trépasse. Toute cette splendeur la ravissait presque autant que leur orgiaque envolée motarde.

(.....) A Beloeil...

(...) Le retour vers Bruxelles s'était poursuivi dans la même intensité et variété d'émotions profondes. A nouveau, elle avait joui à répétition de "petites morts ... si pleines de vie" en complète harmonie avec ce conducteur hors pair et l'engin mené ainsi ... à train d'enfer!

MERCI Yves.